La paura della morte, la speranza nell'aldilà e il diritto di vivere questa vita senza attendere un'altra

Ogni tanto, nel panorama già abbastanza affollato delle proposte spirituali, arriva qualcuno che promette di riportarci sulla strada della verità. Questa volta si tratta di una nuova profetessa che viene dalla Germania, una messaggera divina che, attraverso le proprie rivelazioni, propone una nuova interpretazione della spiritualità e degli insegnamenti cristiani.

Non ho intenzione di ridicolizzare questa signora, né di contestare il diritto di ciascuno di credere in ciò che desidera. Mi domando, però, se abbiamo davvero bisogno di nuovi profeti, di nuove rivelazioni e, soprattutto, di nuove interpretazioni di un cristianesimo che, nel corso dei secoli, ha già prodotto una quantità impressionante di dottrine, dogmi, divisioni e contraddizioni. Il problema forse è un altro. Non abbiamo perso il bisogno di spiritualità, ma abbiamo sempre più difficoltà ad accettare la nostra condizione umana e, soprattutto, il suo epilogo inevitabile.

Abbiamo allungato la vita, ma non abbiamo imparato ad accettare la morte.

La medicina ha compiuto progressi straordinari e ha consentito a molti, purtroppo non a tutti, di vivere più a lungo. È una conquista meravigliosa, ma forse proprio questa maggiore aspettativa di vita ci rende ancora più difficile accettare che, prima o poi, bisognerà pur tirare le cuoia e allora cominciamo ad avere paura. Ci aggrappiamo alla speranza di una qualche salvezza ultraterrena, immaginiamo paradisi, reincarnazioni e nuove esistenze. Ciascuno secondo la propria fede, la propria cultura e le proprie necessità.

Intanto, con i piedi ben piantati sulla terra, continuiamo ad affannarci per sistemare le nostre cose, accumulare beni, organizzare successioni e stabilire chi dovrà ricevere cosa. Qualcuno lo fa persino con una certa ostinazione, quasi immaginasse di poter continuare a esercitare il proprio controllo anche dopo aver lasciato questo mondo.

Ma una volta andati via, tutto rimarrà nelle mani di chi resta e, testamenti e notai permettendo, costoro faranno comunque ciò che riterranno opportuno. Allora perché complicare la vita a chi resta? Perché non lasciare ai nostri successori almeno la libertà di decidere come meglio credono?

Mucchietto d'ossa o polvere calcinata dalla cremazione, il risultato non cambia.

Anche i cimiteri, le tombe e i monumenti funebri, a ben pensarci, non servono a chi muore, ma a chi sopravvive. Sono luoghi della memoria, del dolore e dell'affetto, ma non dovrebbero diventare un obbligo, né una dimostrazione di quanto abbiamo amato qualcuno.

Forse basterebbe conservare in casa una fotografia, da guardare ogni tanto, in qualche momento di nostalgia. Il ricordo non ha necessariamente bisogno di una tomba, di un lumino o di un mazzo di fiori. E i Penati, ormai dovremmo averlo capito, non possono proteggerci.

Se riflettessimo sui miliardi di esseri umani che ci hanno preceduto, forse cominceremmo a comprendere quanto poca cosa sia la vita di ciascuno di noi rispetto alla storia dell'umanità. Non è una considerazione pessimistica, ma un invito a ridimensionare la nostra presunzione di essere indispensabili, eterni o destinati a occupare un posto speciale nell'universo.

Una parentesi indiana: il racconto di Kalyan

Durante le mie peripezie lavorative ho avuto modo di conoscere un giovane ingegnere indiano, Kalyan, con il quale ho condiviso alcuni anni di lavoro. Era di religione induista e, in una delle nostre conversazioni, mi raccontò la sua concezione della reincarnazione.

Secondo la sua interpretazione, le anime non sarebbero infinite: il Divino, al momento della loro creazione, ne avrebbe assegnato a ciascuna un percorso, una sorta di programma di vita, con un certo numero di difficoltà da affrontare.

Ogni esistenza diventerebbe così una corsa a ostacoli. Se un'anima riuscisse a superare un buon numero di prove, nella successiva reincarnazione le verrebbe assegnato un percorso meno difficile, fino a raggiungere progressivamente una condizione di perfezione che le consentirebbe di accedere all'empireo.

Diverso sarebbe il destino di quelle anime che, durante il proprio cammino, si fossero macchiate di delitti, cattiverie e comportamenti malvagi: per loro sarebbero previste nuove esistenze, con prove sempre più difficili, fino al raggiungimento della meta.

Kalyan mi raccontava anche che nel suo Paese gli anziani, soprattutto quelli che avevano attraversato la vita senza compiere grandi malvagità, fossero trattati con particolare rispetto. Si riteneva che avessero ormai percorso buona parte del loro cammino di reincarnazioni e che, forse, fossero prossimi alla liberazione. La loro prossima esistenza sarebbe stata un percorso ormai facile, quasi privo di ostacoli.

Devo riconoscere che, raccontata così, la faccenda ha un suo fascino. È una visione che attribuisce alla vita un significato di progressivo perfezionamento e che invita a rispettare gli altri, indipendentemente dalla ricchezza o dalla posizione sociale.

Naturalmente non si tratta di una descrizione valida per tutte le correnti dell'induismo, ma della testimonianza personale di Kalyan, che ricordo ancora con interesse.

Non so se sia vero, non ho elementi per sostenerlo e, francamente, non sento neppure il bisogno di crederci. Ma posso ascoltare, comprendere e rispettare una convinzione senza necessariamente farla mia.

E Spinoza, che cosa avrebbe da dirci?

Qui entra in scena il mio vecchio e insostituibile idolo, Baruch Spinoza.

Il filosofo olandese del Seicento ha avuto il coraggio di mettere in discussione le rappresentazioni tradizionali di Dio, rifiutando l'immagine di una divinità che interviene continuamente nelle vicende umane, distribuisce premi e punizioni e modifica il corso degli eventi secondo le necessità dei suoi fedeli.

Il suo Deus sive Natura, Dio ossia Natura, ci propone una concezione radicalmente diversa: Dio non è un sovrano seduto in qualche empireo, ma coincide con la realtà stessa, con la sostanza infinita di cui tutto ciò che esiste è manifestazione.

Non c'è un Dio che prepara per ciascuno di noi un programma di difficoltà, né un tribunale ultraterreno che assegna premi e castighi. L'uomo è parte della natura, soggetto alle sue leggi, e non occupa una posizione privilegiata nell'universo.

Spinoza ci invita a liberarci dalla paura e dalle superstizioni che nascono dall'ignoranza delle cause naturali. La conoscenza e la ragione possono aiutarci a vivere con maggiore consapevolezza.

Mi piace ricordare una sua celebre affermazione: l'uomo libero pensa alla vita, non alla morte. Non significa ignorare che moriremo, ma evitare che la paura della fine condizioni ogni momento della nostra esistenza.

Lasciamo Cristo in pace

E allora, tornando alla nuova profetessa tedesca, non è che io voglia contestarle il diritto di diffondere le proprie convinzioni. Mi viene però da sorridere quando assisto all'ennesimo tentativo di rimettere mano al cristianesimo, di reinterpretare Cristo e di presentare nuove rivelazioni come se l'umanità fosse ancora in attesa di qualcuno che le spieghi il significato della sua esistenza.

Lasciamo in pace questo Cristo, in nome del quale gli uomini ne hanno compiute di cotte e di crude.

Trastulliamoci pure con Dio, Geova, Allah, il Divino dell'induismo e con tutte le altre rappresentazioni della trascendenza, se questo ci fa piacere. Ma lasciamo in pace anche chi vuole vivere la propria vita per quello che significa oggi, senza aspettare una ricompensa futura o temere una punizione dopo la morte.

Le difficoltà che incontriamo non sono necessariamente il risultato di una volontà divina o di qualche prova predisposta per il nostro perfezionamento. Molte sono state create da noi stessi: dalla cupidigia, dalla sete di potere, dalla violenza, dall'invidia, dalle disuguaglianze e da regole che ci siamo costruiti e che non sempre sono giuste.

Fare pace con il passato, senza rinnegare se stessi

Negli ultimi giorni, mesi o anni della nostra esistenza, forse dovremmo trovare il tempo per tirare le somme della vita vissuta. Non per giudicarci con severità, né per assolverci da ogni responsabilità, ma per guardare indietro con un po' più di serenità.

Potremmo riuscire a perdonare, nel nostro intimo, chi in qualche modo ci ha osteggiato, ci ha fatto soffrire o ha contribuito a rendere più difficile il nostro cammino. Ma attenzione: perdonare non significa dimenticare, giustificare o accettare ciò che è stato. Significa soltanto liberarsi, per quanto possibile, dal peso del rancore.

E allora, con buona pace per tutti, vorrei cominciare da me stesso. Chiedo perdono per qualche cattiveria che posso aver commesso, per qualche parola di troppo, per qualche comportamento che può aver ferito qualcuno. Non pretendo di essere compreso, né mi aspetto necessariamente che il mio perdono venga accolto.

Lo stesso sentimento vorrei poterlo rivolgere a chi mi ha osteggiato. Senza recriminazioni e senza bisogno di stabilire chi abbia avuto più ragione o più torto.

Forse anche questo è un modo per congedarsi dalla vita: non con la pretesa di aver sempre avuto ragione, ma con la consapevolezza di essere stati, come tutti, uomini imperfetti.

E allora, torniamo alla vita

Non sappiamo che cosa ci sia dopo la morte. Chi crede di saperlo è libero di farlo, ma non può pretendere che la propria convinzione diventi una verità universale.

Io preferisco occuparmi di questa vita, che almeno so di avere, senza preoccuparmi troppo di quella che potrebbe esserci dopo.

Se proprio dobbiamo lasciare qualcosa a chi verrà dopo di noi, cerchiamo di lasciare un mondo un po' meno ingiusto, qualche buon ricordo e, possibilmente, meno problemi da risolvere.

Non so se dopo la morte ci sarà qualcosa, e non sento il bisogno di inventarmi una risposta. So soltanto che questa vita, per quanto breve e imperfetta, è quella che ci è capitata e che vale la pena di vivere.

Cerchiamo di farlo senza troppe paure, senza aspettare messaggeri celesti e senza delegare ad altri la responsabilità delle nostre scelte. Impariamo a riconoscere i nostri errori, a perdonare e a non lasciare dietro di noi più rancore di quanto sia inevitabile.

Se un giorno qualcuno vorrà ricordarci, gli basterà una fotografia, un episodio, una parola buona. Non avremo bisogno di monumenti e non potremo più preoccuparci di ciò che accadrà alle nostre cose.

Per il resto, lasciamo che la vita faccia il suo corso.

E lasciamo vivere.

Tonino Cavallaro

Foto in alto: 1974 - Kalyan ed io (migliorata con IA)