Non c’è spazio per la poesia. È successo esattamente ciò che si temeva. E chi oggi finge sorpresa mente.

Le alluvioni precedenti non hanno insegnato nulla. Nulla.
Anni di avvisi, di segnalazioni, di studi ignorati. E qualcuno pensava davvero che bastasse abbassare le saracinesche della diga di Tarsia per domare un fiume come il Crati? E poi riaprirle di notte, come se si stesse giocando con un rubinetto, non con la vita di migliaia di persone?

Chi ha preso quelle decisioni? Con quali competenze? Con quale piano?

C’era un coordinamento reale tra i responsabili della diga e la Protezione Civile? O si è navigato a vista, come troppo spesso accade, sperando che andasse bene?

Dalle immagini che

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Da oltre vent’anni, puntualmente, torna il “problema” dei problemi: il pericolo alluvione, questa volta con particolare protevia però. E si tenta di correre ai ripari quando ormai l’acqua ha già invaso case, strade e campagne.

Per i residenti delle zone colpite, costretti ancora una volta a lasciare le proprie abitazioni in fretta e furia, non c’è nulla di rassicurante in queste emergenze cicliche. Ogni volta che Giove Pluvio decide di rovesciare una pioggia più abbondante del solito, si ripete lo stesso copione: evacuazioni, disagi, paura.

Le dichiarazioni del “dopo” suonano ormai come un rituale stanco. Avremmo preferito, e continueremmo a preferire, azioni concrete

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Quella notte nevicava con un’intensità insolita. Forse lo era davvero, o forse ci sembrava tale perché eravamo stremati: io e mio fratello rientravamo da una serata passata a suonare in un locale da ballo, a centocinquanta chilometri da casa. L’ambiente non era stato dei migliori: svizzerotti mezzi ubriachi che, fino alle due del mattino, ci avevano tormentato con le richieste più improbabili e che avevamo comunque cercato di accontentare, come sempre.

Da poche settimane avevo comprato una FIAT 2300 del ’68, sei cilindri a benzina, abbastanza spaziosa da contenere anche i nostri strumenti. Cambio al volante, sedili “a panchina” anche davanti. Mio fratello si era appisolato, mentre io

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Una storia bella e triste nei mitici anni '60. Musica rock, figli dei fiori, legami forti, amori intensi vissuti all'insegna della libertà, ma con grande dolcezza e perche no? Con pudore. (La redazione)

Quel giorno non ero andato a lavoro. Era una giornata stupenda, rarissima nella Svizzera interna di Novembre, il sole occhieggiante metteva in risalto i brillanti colori delleaiuole curatissime e piene di fiori poste in prossimità degli incroci.  Mi ero alzato al solito orario, le sei e un quarto, le solite abluzioni, la macchinetta del caffè da lavare e da riempire mi aveva fatto rinunciare alla solità tazzina mattutina, la mia vecchia Ford Taunus era partita quasi subito dopo pochi scoppiettii, fermata

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